Oms – 21 de julio...
«Amor, amor.... quiero amar, dicen los hombres y mujeres de esta Tierra... Pero, al pronunciar estas palabras, hablan de un mundo que no conocen todavía y traducen una emoción que flota en ellos como un barco desarbolado...»
Son las nueve y veinticinco y, en una pequeña habitación inmunda del Hotel S., la voz cálida acaba de imponerse de nuevo a nosotros. Con una dulzura poderosa, ha absorbido el ruido lancinante que sube del mercado de especias. Tan sólo los olores, mezclados con los de algún brasero, dejarán en nosotros, durante un instante aún, su rastro mareante. En adelante, todo es luz detrás de esa otra pared de esa otra habitación.
Ya nada cuenta aparte de la voz que se graba...
«Amor..., amigos, ¿qué quiere decir esta palabra? ¿Acaso es siquiera una palabra? Algunos contestarán:
"¡Por supuesto, no es una palabra, es un concepto!". Pero un concepto no es nada más que una idea.... algo en la conciencia que con demasiada frecuencia sigue siendo impreciso, una especie de germen que muy rara vez consigue uno desarrollar. Así pues, aun con la fuerza que puede asumir el corazón, por lo general la humanidad no comprende qué es el amor.
Palmira - Hotel C. - 22 horas
Tras media jornada de camino por un desierto pedregoso, con un calor canicular, bajo la bóveda estrellada se perfilan las majestuosas siluetas de la antigua ciudad de la reina Zenobia...
«Amigos.... amigos..., ¿alguna vez habéis comprendido bien en qué medida los amigos son verdaderos compañeros de alma? Compartir el pan del alma... es empezar a conquistar ya el pan del espíritu. Ése es el festín al que os invito. ¡Pero cuidado, amigos, que el cuerpo del sol no os haga olvidar el de la Tierra!
Al descubrir nuevos horizontes, demasiados hombres desdeñan los senderos que los han conducido hasta ahí y que los han ayudado a ser lo que son. Sin embargo, sabed que podréis avanzar eternamente hacia otras comarcas sin por ello cerrar las fronteras tras vosotros. En realidad, tanto las fronteras como las barreras
dependen sólo de vosotros. Una frontera natural no es una frontera; es una señal, nada más que el intervalo entre dos notas de música, nada más que esa franja imperceptible en la que se mezclan dos tonos en el arco iris. ¿Cuándo se convierte el violeta en rosado, y cuándo se transmuta en azafrán el amarillo del ranúnculo?
No hay ojo que sepa decirlo. Sólo lo arbitrario zanja y petrifica una frontera. Lo arbitrario establece límites, los inventa en un lugar fijo, porque más allá de los límites su mirada se pierde, porque está lo desconocido, lo móvil, lo informe, es decir, el miedo...
